- Por favor, señor...

A guarda do museu se aproxima rapidamente e ordena que eu me levante do chão. Na grande sala branca que guarda o gigantesco painel não há cadeiras ou bancos – não é permitido sentar-se em frente à Guernica. Exige-se do espectador que se poste de pé, em silêncio respeitoso ao quadro pintado para o pavilhão espanhol da exposição internacional de Paris do ano 37 do século passado, quando Picasso estava sob o impacto da notícia do massacre de civis na pequena cidade basca de Guernica pelos aviões da Legião Condor, força aérea alemã na Espanha sob o comando direto do General Franco. Uma tonelada e trezentos quilos de bombas incendiaram a cidade, deixando mais de mil e seiscentos mortos.

Tanto já se escreveu sobre o quadro que é difícil não deixar que suas inúmeras leituras eclipsem a obra em si. Tenho uma ponta de inveja do grupo de crianças de seis anos de idade que escuta da professora a seguinte apresentação: “Esse é o quadro mais importante do museu. O senhor que o pintou se chamava Picasso e o quadro se chama Guernica. Vamos ficar aqui um pouquinho vendo o quadro e já vamos embora.” Depois do introdutório, ficam sentados, cochichando entre si, e eu pagaria tudo o que tenho no bolso para ter o olhar deles sobre o que veem.

Os setenta e dois anos que nos separam da obra e da Guerra Civil Espanhola guardam uma guerra mundial e dúzias de genocídios. No entanto, algo nesse quadro me faz pensar que a arte contemporânea possa ter perdido a capacidade de traduzir a tragédia e o horror da guerra.

Guernica é um quadro que grita, monumento onde as lágrimas são flechas que os arregalados olhos cospem – e com essas setas Picasso traça a geometria irregular e monstruosa da tragédia humana em escala industrial como nenhum outro fez, antes ou depois. Guernica é uma obra atemporal, vestígio de um mundo onde a violência ainda não havia se convertido em banalidade ou simplesmente abstração.

Para ver Guernica é preciso passar bolsas e casacos por uma máquina de raio-x, sintoma da doença do nosso século. O quadro está no museu Reina Sofía, em Madrid, a duas centenas de metros da estação de trem de Atocha, onde em 2004 um atentado da Al Qaeda matou 191 pessoas. Guernica, o quadro que grita, fala também dessa tragédia, e sobrevive porque fala melhor do que qualquer obra que veio depois dele.

E o faz também porque o Picasso que pinta Guernica é um homem chocado. Com cinismo costurado aos olhos, os artistas que hoje vivem parecem incapazes de atingir a mesma contundência em traduzir a desgraça do nosso tempo. 

E isso é outra tragédia - e isso é uma tragédia nova. 

João Paulo Cuenca - htpp://oglobo.globo.com/blogs/cuenca/posts/ 2009/03/10/-167469.asp

“Para ver Guernica é preciso passar bolsas e casacos por uma máquina de raio-x, sintoma da doença do nosso século.” A oração em destaque estabelece com a posterior a seguinte relação lógica: